Passeggiata, di Renata Dotta

Logori scalini della strada

che sale ai Cappuccini.

Al  muro, pendono i rami dell’albicocco,

spogli. Ai piedi della croce di legno

un mendicante é seduto al sole.

Scarpe da soldato, il bavero chiuso

da uno spillo arrugginito.

Le mani secche, brune, abbandonate,

gli occhi sereni di chi sa godere

il caldo del sole all’angolo di un muro,

sulla terra polverosa. Sorride,

ed é più di una preghiera, quel sorriso

tra due rughe. A quella pace buona,

mi sale dentro la vergogna per la mia 

malinconia inutile, per il mio vuoto,

per quel mio negare, a volte, l’anima

ch’erompe dalle maschere vuote che mi stanno

 accanto, sconosciute e che un sorriso,

una lacrima, un grido di passione o di furore

bastano a render vive, uguali alla mia vita

più segreta, vicine al cuore.

Mentre risalgo l’umida via del prato,

sento d’amare l’uomo, anche se chiuso

nelle sciocche parole, nei soliti gesti

quotidiani. E non son più sola.

Dalla chiesa lenta si perde una preghiera,

mentre i declivi, sparsi il capo di cenere,

sembran chiedere perdono: e non son che ulivi.

Da un fiore, nudo nel mattino, seguo il volo

a spirale dell’ape: é melodia incantata

sulle corde sottili del sole.

Tutto é un canto, e breve il mio tempo

per sentire il sapore di gioia.

La vita si dona in peso che vibra e conquista.

Vorrei possederne ogni fremito lieve sotto le dita,

nei sensi, nel cuore, prima che il tempo breve

si chiuda. Qualunque sia il mio destino,

amo le ore solitarie della mia povertà. Nel sole.

Non so pregare, ma so l’amore alle cose buone

di chi vive, di chi piange e spera.

E’ questo che canta in me, ora, ai piedi

della croce antica, troppo grande per le mie parole.

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